Эти дали продувные,
эти тучи проливные,
этот волглый стылый лес,
эти крики на излёте
горемычных сизых птиц -
всё в душе моей смешалось,
всё набрякло - до тоски,
и меж строк моих слезится -
слово капает с ресниц.
Низко, низко - чиркнув душу -
барражирует Судьба.
Я, как отрок непослушный,
тень крыла гоню со лба.
То в сердцах сорвусь лавиной, -
Поделом! Куды залез?! -
то теряюсь... половиной
закатился в даль за лес,
а другой - торчу, как месяц, -
взор мой цедит тусклый свет.
Словно я здесь неуместный,
бесполезный, как совет,
данный Вечности с апломбом
тугодума дурака.
Что-то всё обрыдло, влом мне,
и шептать и изрекать.
Отпущу стихи по ветру,
как с ладошки, сдую - пуф!
Всё вопросы, все ответы -
лёгким слогом, словно пух.
пуф...
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120111004490
Свидетельство о публикации №120111004490
Рецензии