Немного о смерти

Не хочу я узнать, как однажды умру.
Пусть боюсь я, как все, и забвенья, и тьмы!
Как младенец, во сне я от страха ору.
Я не знаю, кто я. Я не знаю, где мы.

Наша жизнь словно миг, что я в щелку смотрю,
Наблюдая за чьей-то чужой красотой.
Мне так хочется дверь распахнуть и войти.
Мне так страшно, что взглядом я встречусь с судьбой.

Страшно жить, я боюсь и меняюсь в лице.
Мне неясно, в чем смысл моей болтовни!
Если черви съедят моё тело в конце,
Если всё, что скажу, не смогу сохранить!

Страшно жить, страшно делать шаги и идти
Непонятно, куда, непонятно, зачем.
Что изменится после годов тридцати
Ненаполненных дней и постылых ночей?

Стоп! Я болен? Откуда такие слова
Об отсутствии смысла прожития дней?
Разве всё бесконечно: земля и трава?
Или нету конца, например, у полей?

Ты подумай, присядь, и вокруг посмотри:
Всё, что видишь, имеет границы и край.
Шкаф, диван, табурет, даже чашка внутри.
Так зачем мы себе уготовили рай?

Почему мы боимся конечности дня?
Почему нам так страшно когда-то не быть?
И зачем мы всё время считаем года,
Запрещая себе в своём возрасте жить?

Нам так страшно представить, что, может быть, день
Этот будет последним, что мы проживём.
Страшно будет понять: наши праздность и лень
Портят жизнь, породив страх, что скоро умрём.

Мы боимся сегодня счастливыми стать.
Нас тревожит возможность страдать и любить.
Легче спрятать тревогу за страх умирать,
Чем принять свою жизнь так, как есть: просто быть.

2019.