Топлёное молоко

Вкуснее чистой воды, наверное, только топлёное молоко.
У него запах заботы и вкус объятий.
Делаешь глоток, и чувствуешь себя котёнком, свернувшимся клубком в корзине, где до этого была заботливо постелена пуховая шаль...
Это напиток покоя, отдыха.
Сложно в обычном ритме жизни просто взять и выпить тёплого топлёного молока.
О да, оно обязательно должно быть тёплое...
Что бы послевкусие ложилось на нёбо, как тёплый шёлк, как колыбельная...
Обычный ритм жизни это кофе. Кофе, кофе, много кофе... Тоже с молоком. Но то молоко призвано всего лишь сгладить горькое послевкусие.
А это... Топлёное молоко уводит в детство.
В тихий зимний вечер, когда за окном глубокие сугробы, а на небе видно каждую звёздочку.
Рядом, маяча серым боком в боковом зрении мурлычет Кешка. Огромный, длиннолапый кот с горбинкой на носу.
Ему снится что-то приятное.
Конечно, он же тоже вылакал тарелочку молока.
Кешка верный. У него характер собаки. Да и размерами он не уступит некоторым дворнягам.
На небе чётко видно какое-то малюсенькое, но яркое созвездие.
Есть всё же плюс в том, что в городе работает лишь один фонарь, и он не на нашей улице.
Из форточки тянет холодом, хотя она и плотно затворена.
Но я сижу у батареи, рядом тёплый кот, а на ногах валенки. Домашние валенки. А ещё я закутана в жилетку из бывшей маминой шубы. Ей она была коротка, а мне по колено.
Мы с котом сидим на кухне.
Вечер звучит чем-то мягко колокольным, пряничным и капельку тоскливым - наверное это из-за песни ветра за окном.
В соседней комнате уже наряжена ёлка - она огромная, до потолка.
Кешка умный, он на неё не лазит.
А я, тайком, целую её иголочки и рассказываю секреты, загадываю желания, приношу ей свои рисунки и поделки...
Она всё понимает. Стоит и молчит, загадочно.
Поблёскивает с хитринкой - мол, я всё знаю, дитя, не волнуйся, так и будет.
А я не волнуюсь. Тогда ещё не волнуюсь.
Я просто верю, даже больше, чем верю - знаю. И всё сбывается.
Нет, я конечно не про новую пижаму, игрушечного дракончика или хулахуп... Это всё очень приятно и здорово, но не то. И не про пол мешка конфет, который, таким волшебным образом, подсунет Дед Мороз под ёлочку, ровно за десять минут до Нового Года, когда я пойду помочь бабушке развести Зуко.
Да, я почувствую ветер из комнаты, забегу - окно будет распахнуто, с улицы в комнату будет литься зима, а прабабушка скажет - да, только что заходили Дед Мороз со Снегурочкой, но деток много, им спешить надо. Вон они летят на санях!
И покажет мне на то самое созвездие...
Но я даже не про это волшебство...
Я хотела, что бы прабабушка лучше слышала, мама с бабушкой никогда не ругались, коза Маркиза родила козлят и все они выжили, что бы мальчик из соседнего двора позвал играть в полицейских, а я сыграла так свою пьесу, что бы тронуть души и поделиться тем теплом, которое чувствую я...
И ведь сбывалось всё...
Вот пью топлёное молоко - и чувствую в нём вкус вечера, когда я, маленькая, сижу вечером у окна...
В соседней комнате ёлка, под боком мурлычет Кешка, а я сама ещё бесстрашная и верящая в чудеса...
Надо почаще пить топлёное молоко...
Наверное только оно вкуснее простой чистой воды...