Опять

Опять стрельба идет… И, благо, не по нам…
Но так капризная Судьба распорядилась.
Тут вот сказали, что живем не там,
И Родину любить что — разучились…

Забыли про язык, герои, мол, не те,
Заботой ихней что — пренебрегаем,
Что пусто в нашей бестолковой голове
И счастья своего не замечаем…

Как любят нас они — нам без конца твердят,
И дети наши — им всего дороже…
Вот только прилетает снова к нам их «Град»,
И вновь в подвале темном расстилаем ложе…

Коль выглядит вот так любви их ширина —
Не дай Бог с ненавистью нам соприкоснуться…
Испили мы ее всю глубину с полна
Да так, что до сих пор не можем все очнуться.

Послушаешь про все — красиво говорят;
Про Родину, про честь и про земли богатства…
Не стоит, нам твердят, бросать назад свой взгляд,
И не могло у нас быть с «москалями» братства.

Да, что-то не понять… Не лезет вот в башку,
Кого мне слушать счас; разрывы канонады,
Иль несмотря на все довериться тому,
Кто наголову мне бросает те снаряды?

Иль я с ума сошел, иль кто-то нагло врет…
А это ж не кино и не игра в смартфоне…
Жизнь не переиграть, идти только в перед,
Не спрыгнуть, не отстать, не выйти на перроне…

Затихло вроде? Нет! А мыслей чехарда,
Кружится в голове, как мошки летней ночью…
Зудят мне все — зудят; дожить бы до утра…
Не все вот доживут… А это уже точно…