Золотые родимые дали,
Ветер пляшет на поле кадрили,
Те которые мы любили,
Те которые мы плясали.
Отчего же не хочется снова
Отплясать под березовой сенью
Будто не было и былого,
Будто все промелькнуло тенью.
Эта ранняя желтая муть
Нагоняет тоску и скуку,
Разреши тебя взять за руку
И в глаза твои заглянуть.
Ты молчишь, а душа в огне,
Искры глаз словно залпы в бою,
Тот огонь пробил брешь во мне
И спалил молодость мою.
Я к огню свои руки простер,
Накатила волной к сердцу кровь.
Это наша с тобою любовь,
Поздней осени жаркий костер.
Костер
© Copyright: Юрий Русан, 2020
Свидетельство о публикации №120111001300
Свидетельство о публикации №120111001300
Рецензии