По одной иду я дороге:
Через радость, через печаль.
И все те же снятся мне строки:
Про морозы, про месяц февраль.
Эх, как жаль, я поэт никудышный,
Не способен и треть описать,
И на слово вечно я нищий,
Хоть и хочется что-то сказать.
Может быть, я и вправду талантлив,
Но не смог ничему научить.
Я на блюдце вам выложил тайну.
Вам её побыстрее б забыть.
Ну а вы, как будто не слышите,
Я будто для вас пустозвон.
Но может когда-то отыщите,
Сокровищ моих целый том.
Все по той же иду я дороге:
Через радость, через печаль.
И сказать могу я в итоге:
Что мне вас вовсе не жаль.
Поэт никудышный
© Copyright: Алексей Политыкин, 2020
Свидетельство о публикации №120110909615
Свидетельство о публикации №120110909615
Рецензии