Ноябрь холодит былую рану
Не доверяю я экрану
Но пальцем тыкаю в него
Хоть непонятно ничего
Что происходит в головах
У окружающего люда
Да и себя я не пойму -
Чего хочу - того не буду,
А то, что точно суждено -
Банально, глупо и смешно
Так мы бредем сквозь эти дни
Как-будто созданные зря
Для тех, кто беспрерывно бредит,
Кому уверенно не светит,
Покуда новая заря
Не осветит погибель мира
Что из окна глядит уныло
Открывши этим новый мир,
Где не ступала и не билась,
Не пожирала и не злилась,
Не истребляла до конца
И с мазохистским сладострастьем
Сапог у своего лица
Не целовала раболепно,
Где бездуховно и не скрепно,
Где правит Дионисов бал,
И где никто не умирал.
До тех же неизбежных дней,
Все продолжается, как прежде,
Подав пальто немой надежде,
Что уходя погасит свет,
Сажусь я вновь излить свой бред
И пальцем, тихо, по экрану,
Как ножиком кромсаю рану.
Ножиком
© Copyright: Максим Прытков, 2020
Свидетельство о публикации №120110908778
Свидетельство о публикации №120110908778
Рецензии