Возвращение Чаадаева

Острые углы. Прямые линии.
Силуэты города во мгле.
Языки бушующего пламени
подступают – жарче и больней.

Пыль дорог разорвана как занавес,
рухнула, всё обращая в пыль.
Я вернулся иль родился заново?
Снится сон иль наступает быль?

Бьется одинокий лист и падает.
Холодно и тихо. Город спит.
Я вернулся. Кто меня порадует
тем, что я не буду знаменит?

Тем, что я загадкою в истории
не останусь, возвратясь домой –
в дом свой, многократно перестроенный,
полудикий, каторжный, но свой?

Ставен скрип. Угрюмое молчание.
Шепот. Хохоток. Открытый смех.
Век – минута в долгом ожидании.
Он не любит вдаль смотрящих, век.

Острые углы. Прямые линии.
Профиль за темнеющим стеклом.
От свечи не разжигали пламени –
пламя разжигали от костров.

От свечи – задумчивая, тихая
разливалась крУгом благодать.
Я к тебе вернулся, полудикая,
ты вольна безумием карать.

Ты вольна безумие оправдывать,
сказками обманывая быль.
Пыль дорог разорвана как занавес –
падает, всё обращая  в пыль.