Поэзия, ты мне родная мать.
Пусть я тебе не самый сын любимый,
но только знай, когда меня искать
тебе придётся, не проскочишь мимо.
Я рядовой поэтного полка
и званий я других, увы, не стою,
когда идём мы вместе на века
уже почти полузабытым строем.
Но мы тут служим верно, не за страх
в великой битве за умы читавших.
Кто виноват, что уж рассеян прах
и маршалов и рядовых упавших.
Пройдут года. И из могильных плит
отыщет кто-нибудь мои напевы.
И скажет он, давно уснул "пиит"
однажды на руках у этой девы.
Поэзия, та мне родная мать.
Я познакомился с тобой в далёком детстве,
но до сих пор я не могу понять
как жил бы на Земле без этого наследства.
Поэзия
© Copyright: Эдуард Альперович, 2020
Свидетельство о публикации №120110906604
Свидетельство о публикации №120110906604
Рецензии