У морвокзала, вечером,
сяду на скамеечку,
посижу, подумаю,
глядя на закат.
На прибой стихающий
(в волнах блики свечками),
на дорожку лунную,
ту, что в звездопад...
И душа растрепанной
перестанет дергаться,
как флага полотнище,
на сыром ветру.
Всё в ней перемелется,
всё в ней перекроется
и, как прежде, чистою
станет по утру.
Как же мне отчаянно
жить у моря хочется!
Не за три девять земель
на семи холмах,
Где земля истоптана,
небо в неё мочится...
А у моря синего -
всё иначе!
Ах!
А у моря синего
© Copyright: Михась Иванов, 2020
Свидетельство о публикации №120110903677
Свидетельство о публикации №120110903677
Рецензии