Я почувствовал запах глины
Из разбитого челнока.
Мы не плавать на нем могли бы,
А летать. На руке— рука,
Поднимается температура,
У реки багровеет плёс.
Начинается литература,
Где простой безымянный пёс
Перетряхивается, выплыв
Из воды— на гипюр песка.
В колтунах его плачут выпи
И заканчивается река.
Я нашел эту влагу. Шелест
Утихает в ресницах ив.
Чернобрюшка идёт на нерест,
Нагоняя хвостом прилив.
Я нашел этот запах мая,
Где оборвана нить следов.
Мы летали уже, родная,
И без вёсел и челноков.
Я нашёл этот день. Мне снились
Эти воды— агат, агат!
Фиолетовым зреет ирис,
Поцелуем впитав закат;
Фиолетовым зреет небо,
И на плечи твои легло
Все, что было в его побегах,
В каждой луковице его.
Я нашел эту ночь на мели
Спрятал в горле, на вдохе. Мед
Полутьмы застывал в постели,
И рассвет подставлял живот.
Доброму духу фиолетового неба
© Copyright: Дмитрий Попазов, 2020
Свидетельство о публикации №120110902950
Свидетельство о публикации №120110902950
Рецензии