Застывала патока выплаканных слёз,
Горя худые свечные восковые пальцы,
На необитаемом острове седых волос,
Укутав горем в потрёпанное одеяльце.
Сплетаясь силуэтом в чужих зеркалах,
Жить лишь ожиданием своей очереди,
Надеждой на связке в ржавых ключах,
Запятой в паузе последней проповеди.
Сеянную через глаза кристаллов соль,
На окна вышитые тишиной занавески,
В коктейль времени фантомная боль,
Солнца луча затянутого на шее леске.
Неизвестно кому повезло им или нам?
Всё ждущим попутку в поту... сторону?
Стекающих воском к церковным богам,
И к внезапно белому локону...
Им или нам?
© Copyright: Андрей Грицкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120110808478
Свидетельство о публикации №120110808478
Рецензии