.........
Могу писать, о чем хочу,
Лежать, идти иль на бегу.
Сонет, балладу или марш,
Иль о любви, а может шарж...
Могу строкой, где рифмы нить,
Иль словом больно в темя бить.
Иль пьяным, но владеть пером,
И чувствовать сюжет нутром.
Могу рыдать, судьбой играя,
Взлетать и падать, и ползти.
Иль адом быть, в вратах у рая,
Иль быть виной в словах: - Прости..!
Могу мечтать, быть невесомым,
Запутаться в движенье лет.
Быть великаном или гномом,
Искать и не найти ответ.
Могу я просто притворяться,
Что уж давно познал весь мир.
Средь лестниц, этажей, квартир,
Народов, стран... Таким казаться,
Но лишь не в том, где я любил...
Могу, но в этом ли примета,
Того, что хочешь, чем живешь?
Нет, знаю не найти ответа,
Ответ: - Себя ты предаешь!
Всегда, коль выбора не знаешь,
И лишь одним движим порой,
Тем, что о ком-то ты мечтаешь,
И понимаешь, что живой....
И понимаешь, что живой
© Copyright: Александр Шелякин, 2020
Свидетельство о публикации №120110807080
Свидетельство о публикации №120110807080
Рецензии
