Войну не отпускает память

А память, словно записная книжка.
Вновь вспоминаю о былой войне.
И вижу вновь, немецкого мальчишку,
В атаке, с автоматом на ремне.

Он ничего вокруг не замечает,
В гримасе страшной, перекошен рот.
Испуг в глазах. Он даже не стреляет!
Лишь всё бежит. Бежит, бежит вперёд.

И, вот он рядом . Взял его на мушку.
И вижу сквозь оптический прицел,
Пух над губой и рыжие веснушки,
На юном перекошенном лице.

Уверен я, что не был он фашистом.
И не сумел нажать я на курок.
Чужая пуля, хлёстко и со свистом,
Ударила ему под сердце в бок.

И он упал на солнечной опушке,
Взглянув в последний раз на синеву.
Посыпались немецкие веснушки
В некошеную русскую траву.

А пуля на войне не выбирает,
Кто перед ней  - старик, или юнец.
И погибают парни, приближая
Для трижды проклятой войны, конец.

Уже давно не громыхают пушки
И мирно жизнь, за годом, год течёт.
Но не забыть мне рыжие веснушки,
Того мальчишки, что бежал вперёд.