***

Он был, как говорят, с другой планеты,
Жил будто в измерении ином.
Не слушал он друзей своих советы,
Слывя средь них поэтом-чудаком.

Компаний шумных вечно сторонился,
А взгляды женщин мимо пропускал,
И в тридцать пять он так и не женился;
Не приобрёл, увы, и капитал.

Никто не знал, что по ночам в квартире,
При тусклом свете пламени свечи,
Он пребывал в другом, не нашем, мире,
Встречаясь с незнакомкой из мечты.

Она, всего лишь плод его фантазий,
Была ему дороже всех людей,
И никого не видел он прекрасней, 
И чище, и красивей, и милей.
 
Она чудесной музой прилетала,
Пленительный ему дарила взгляд;
Как струны арфы, речь её звучала,
А смех искрился, словно звездопад.

Её любовью нежной вдохновляем,
Он брал перо уверенной рукой,
И каждый новый стих, неподражаем,
В тетрадь ложился огненной строкой.

И рай, рождённый силою искусства,
Соединял их души и сердца, 
Сильней и ярче разгорались чувства,
Влюблённых поднимая в небеса.

Но исчезали грёзы в час рассветный,
Он оставался вновь совсем один.
И в ожиданьи встречи день бесцветный
Тянулся цепью будничных картин.

Так жил он в мире призрачных желаний,
Но вдруг однажды, в суете толпы,
Он с незнакомкой встретился глазами,
Узнав в ней музу из своей мечты...

Она несла тот сборник со стихами,
Который им недавно издан был:
Всё то, что наш поэт писал ночами,
На белый свет он рифмами пролил.

Она его стихи взапой читала,
В волненьи замирая, чуть дыша,
Себя в них с удивленьем узнавала, -
В них было всё, чего ждала душа!

Случайной или нет была та встреча, -
Их чувства были на одной волне,
И вот теперь они судьбе навстречу
Вдвоём шагали вдаль, рука в руке.