Когда-то зимой, в Петербурге...

Мой записной приятель Рудин
В пять пополудни ещё спал.
«Ох, тише, барина разбудим!
Всю ночь с гусарами играл…

Вернулся пьяный, да не в духе.
Видать, спустил немалый куш.»
Шептал мне Петька лопоухий,
Да мне к чему вся эта чушь?

Я – прямо в спальню (Петьку-прочь!):
«Вставай, брат Рудин, есть идея!
Глянь, на дворе уж скоро ночь!»
Спросонья Рудин стонет: «Где я?»

«Неужто так вчера набрался,
Свою постель не узнаёшь?
Слыхал, ты крупно проигрался?
Бывает, коль не ты сдаёшь!»

«Но это вздор, оставь печали.
Встряхнуться надо б нынче нам!
Разбавить где ж, коль не на бале,
Веселье с скукой пополам?

Mon cher, случайно я слыхал-
Что нынче бал у Растаковских!
Ах, там такой прекрасный зал,
В таких бы век я танцовал
Средь цветника девиц московских!

Поедем, право, брось хандрить!
Эй, Петька, барину – одеться!
Вот крест! Она должна там быть,
А то ведь может позабыть –
Коль с глаз долой, так вон из сердца!

А этот Стоцкий?! Он, ведь, млея,
Не преминёт на котильон
Заангажировать лилею
И, гнусный помысел лелея,
Мильон bonmots нашепчет он.


Готов?! То дело!» Трепещите
Сердца девиц (а также дам)!
Юпитер снова на орбите!
Гони, ямщик! Как вихрь, летите
Лихие кони по снегам!

У входа всё уже пустынно,
И лишь один швейцар в ливрее
Покорно ждёт друзей старинных,
Спешащих шагом журавлиным
Примкнуть к блестящей ассамблее.

«Да, брат, видать, мы из последних…
Что ж, поспешим взойти скорей!
Смотри - вон там, у стоек медных
Она…и Стоцкий! Вид победный,
Топорщится, как лук-порей!»

Но вот идёт мой друг любезный,
И прямо к ней, целует руку,
И, пряча взор смущённо-нежный,
Она готова с ним хоть в бездну…
Что ж Стоцкий? Прочь пошёл без звука.

Беднягу встретил я в буфете,
В руке - лафит, в глазах – тоска.
«Мой друг, обманчиво всё в свете!
Уверен я лишь в пистолете!»
«Оставь,» - прервал я чудака.

«Абшид в любви- удача в картах,
Ломберный тут премилый зал!»
И точно: был наш Стоцкий в фарте,
Пароль три раза загибал
И двадцать тысяч с лишком взял!

Оставив Рудина с лилеей,
В возки – да в Стрельню на всю ночь!
Цыганки, песни – что милее?
А утро тускло забелеет,
Пора домой, забавы прочь…