Эта осень

Эта осень не дарила стихов -
растратилась на цветные листья.
Я слышу только ритм своих каблуков,
жизнь почистила голову, мысли.
Безразличье не рождает стихов,
в пустоте не создаются творенья...
Хотя нет. Бог из слова сотворил жизнь!
Вот бы мне увидеть это явленье!
Искра, взрыв, и вот
возникает Вселенная!
И он, великий, Тот,
и вокруг ангелов песнопения!
Я б хотела увидеть мир,
который рождается впервые.
Смотреть, как Вселенский сир
запускает свои позывные.
Напичканный протонами шар,
да что там - миллиарды созвездий,
а я, ещё не рождённый комар,
смотрю умиляясь на поднебесье...
Вот это, я понимаю - игра
величайшего оркестра.
С трудом подбираю слова,
и выкрикну: "Браво!" -
вскочив со своего земного кресла.
От восторга меня б затрясло...
Но тут же себя ловлю на мысли:
"Эко же куда меня занесло!
Не больше не меньше - в колыбель жизни".

И вот прозаичное - не пишу стихов,
растратилась на цветные листья.
Прислушаюсь к шороху чужих шагов,
и вновь тишина надо мной повисла.