А был ли кто нас горячее?
Как мстил Ахиллес за жертву свою,
Поверженной Пентисилеи
Прекраснейших глаз не простив царю,
Как шли умирать спартанцы
Не ведая страха - вперед! - вперед! -
Так ты облачалась в панцырь,
И в прорезях шлема искрился лед.
Да, каждое чувство - вихрь -
Клинок, острием обращенный в грудь!
Мы, жившие бурно, лихо,
В забвение свой простираем путь
И меркнем, неярче прочих
Сгорая в безлунной туманной мгле.
Но я не забуду. Хочешь?
Твой голос запомнится только мне!
Твой бойкий, задорный голос
И кудри вихрастей любых кудрей.
Средь тысячь дорожных полос
Моя перекрестна всегда твоей.
И даже за гранью смерти
Союзными будут твоим всегда
Мои города и верфи,
Твои небеса и моя звезда.
Соратнику
© Copyright: Последняя Сайен, 2020
Свидетельство о публикации №120110804020
Свидетельство о публикации №120110804020
Рецензии