плед

Вот она возлежит, завернувшись в мохнатый плед -
ну конечно, банальность и пошлость, я это знаю.
Ей, увы, так непросто согреться на склоне лет.
где-то сбоку потёртость на пледе уже сквозная,
но настолько уютно и тихо лежать под ним
и вполглаза смотреть бесконечные сериалы.
Он советчик, любовник, он просто незаменим.
Можно выбросить, но вместо этого постирала.
Нет, не выбросит, и вечерами, сместив дыру
чуть поближе к спине и края подоткнув под плечи -
это тоже банальность, но всё-таки я не вру,
и соврал бы, да разве от этого будет легче -
в полудрёме листает каналы - один, второй.
Там их сотни четыре, пошлятины - хоть залейся.
А за окнами дачи, высоких заборов строй,
чуть подальше деревья, за ними не видно леса.
И на столике ягоды, тортик, в трюмо - сервиз,
модерновая мебель-антик, лучших фирм одежда.
Засыпая, бормочет - ну где же ты, появись,
появись наконец, мой хороший, любимый, где ж ты?
Плед ласкает и лепит из воздуха ей фантом,
ворс на пледе - травой, а дыра - озерцом на пледе.
Можно просто дремать, можно тихо мечтать о том,
что стирается медленно гранями всех столетий.
Это классика жанра, банальность, которых тьма,
пересказанные, перепетые под гитару.
Всё для дачи она выбирала себе сама,
только плед сохранила, оставила этот старый.