Как всегда, швартовка в полночь
В перерыве на обед...
"Шутит" в морду ветер-сволочь,
Прям язвит, как вредный дед,
И плюёт дождём холодным,
Снегом липким в глаз плюёт;
Ржёт над докером голодным,
Ждущим нервно теплоход.
Поэтического мало
Средь рутинной чехарды
И всегда, когда усталый,
Всё "до яркой той звезды";
Что блуждает в тёмном небе,
Словно мысли в голове
О борще и мягком хлебе,
Чае тёплом и халве...
Это будет. Правда, позже...
И с обидой на судьбу,
Потому что снег по роже
И обед на час в "трубу".
"Не пахавшим" на причале
В непогоду, когда ночь
Сном и взгляд и ум печалит,
Воду нечего толочь.
В нашей "ступе" свои беды
И закон негласный свой,
В нём – всё сказки про обеды,
В нём работа, словно бой.
А. Н. Пушкарь
В нашей ступе свои беды...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2020
Свидетельство о публикации №120110802793
Свидетельство о публикации №120110802793
Рецензии
