Мой пульс
сто двадцать.
Бабская лыжня,
мелькают километры,
как орешки,
Дежурные воскресные полдня
На - бога, душу...
надоевшей Снежке.
Но вот
себе представил
- мы вдвоем,
прибор звенит.
Эй, роботы,
не лезьте!
Вы что, не видите?
Иду в подъем,
и если надо,
разгоню под двести.
А вечером пишу
как автомат,
и связки слов - лапшой,
тебе на уши.
Само собой,
пульс ровно шестьдесят.
Что? Ты не веришь?
Приложись, послушай.
Пульс
© Copyright: Илья Захваткин, 2020
Свидетельство о публикации №120110801715
Свидетельство о публикации №120110801715
Рецензии