Я с детства любопытством болен,
всему, разинув рот, дивлюсь.
В своём рождении неволен,
себе иной раз, словно снюсь.
Зачем все эти миллионы
несытых ртов, несытых глаз,
и прочей нежити вагоны,
что не вмещаются в рассказ?
Туманны контуры, нечётки,
всё расплывается, дрожит.
Судьба перебирает чётки
и в упоении визжит.
То в лужу носом опрокинет,
то вдруг забросит на чердак.
Лет скудных пригорошня минет
и в домовину лёг чудак.
Лежит, молчит, глаза закрыты,
и он уже не человек.
А кто и что? Мощей корыто?
Зачем тогда недолгий век?
Я с детства любопытством болен...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120110709419
Свидетельство о публикации №120110709419
Рецензии