Мне б только выжить, не сойти с ума.
Моя тревожность бьёт уже рекорды.
И кажется, что даже смерть сама
не так страшна, и зря не кажет морды.
Подумаешь, ну череп костяной,
так эту харю часто преподносят.
Мне всё равно, я весь двойной, тройной,
и каждый миг туда-сюда заносит.
Возможно, там единство мне грозит,
отстанет разум, древний паразит,
и ангел под микитки втащит к Богу,
или укажет в тишину дорогу.
Кому укажет? Что она – душа,
без рук, без ног, без губ и без гроша?
Или и там возникнут ручки-ножки,
чтоб путь держать по снящейся дорожке?
Вот зауми пример, что в мозг стучит,
как дождь осенний, холодом и ветром.
И этот стук навязчив, нарочит.
Он годы мерит деревянным метром.
А бабье лето лезет мне в окно
и хочется утешиться, отвлечься,
преобразить реальность в сон, в кино,
и, как на пляже, в вечности разлечься.
Мне б только выжить, не сойти с ума...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120110709391
Свидетельство о публикации №120110709391
Рецензии