Останется мой голос без меня
и это очень, идиотски странно,
дым без, его родившего, огня.
Всё спуталось, бредово и туманно.
Но что там я? А Пушкин или Блок?
Их души на цепи, цепи словесной.
И чем прекрасней, совершенней слог,
трагичней их пропажа, неуместней.
Иллюзия присутствия их тел,
или фигур, почти материальна,
и кажется – отвлёкся, проглядел,
и сам себя пугаешься скандально.
Ах, как неладно этот собран мир,
как не хватает тех, в ком чаешь душу.
Не умолкает эхо мёртвых лир.
Так моря дальний гул тревожит сушу.
Останется мой голос без меня...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120110709248
Свидетельство о публикации №120110709248
Рецензии