Белым бело

Не думай, что цвета не могут плакать.
Один из них присев однажды у костра,
Всю ночь сидел и убиваясь в полумраке,
Искал ответы и причинные места.

Он то и дело задавал себе вопросы,
Про то, кем был, кем есть и кем бы стать,
И что б ответить вкратце, если люди спросят
Зачем он нужен, ведь по сути им плевать.

В тот самый вечер, парень по лесу гуляя,
Не знал что ветер принесёт его туда,
Где бестелесное, но хрупкое создание,
Всё убивалось и рыдало по чём зря.

Он подошел, гитару с плеч свою снимая,
Подкинул веточек в притушенный костёр,
И слушал горе, лишь ментально обнимая,
И сделал вывод, что он вовремя пришел.

Они молчали с полминуты глядя в небо,
И только молния разрушила покой,
Не шаровая, не обычная не сверху,
А от чехла с гитарой, взятого с собой.

И он играл, всё вспоминая партитуры,
И белый лист, на коем вырос и писал.
Все свои тексты и людей карикатуры,
Что еще в детстве так умело рисовал.

Потом он вспомнил про туннель, в котором шел,
Когда упал случайно в доты на опушке.
Тогда он был совсем беспечным малышом,
И только свет привел к спасительной верхушке.

Тогда он сел поближе к этому созданию,
И только выкатив прозрачную слезу,
Промолвил: "Белый, ты прости, я понимаю,
Тогда не смог, но хоть сейчас произнесу...

Спасибо друг, что раз за разом выручаешь,
Что строишь жизнь мою по новой каждый раз.
Что знаешь всё, хоть и не много понимаешь,
И что выдерживаешь тонны моих фраз".