У поэта-хулигана,
в строчке-грусть сквозная рана,
и порой так много грусти,
не заплачешь, не отпустит.
У поэта дом из брёвен,
смолью сосен полнокровен,
и крыльцо, и половица-
это только, только снится.
Это снег с дождём немного,
осень, осень за порогом,
и осенних слёз в новеллу,
и стихов любимой белых.
Это снег с печалью в паре,
ночь в безудержном кошмаре,
и пугает непогода,
что же осень в дом не входит?
У поэта, у мужчины,
в строчке-жизнь свои картины,
я колол наколки тушью,
хулиган я не из лучших.
У поэта дом у леса,
осень грустная принцесса,
Я впущу её, согрею,
как случится, как сумею.
07.11.2020г.
У поэта-хулигана...
© Copyright: Игорь Дерябин, 2020
Свидетельство о публикации №120110706337
Свидетельство о публикации №120110706337
Рецензии