Мне приснилось, что я - поэт...

Мне приснилось, что я - поэт,
Что признание имею, книги.
От издательств отбоя нет,
За спиной: пресса, ложь, интриги.

Под ногами опять - текстиль,
Но красивый, бардово - красный,
Мною выдержан нужный стиль,
Хоть и фрак надоел ужасно...

Инстаграм раскалён, VK,
Все хотят моего внимания,
Но, уже не моя рука,
А "админа" строчит послания.

Вырос "кэш", с ним - поток друзей,
И семья стала больше втрое,
Так и хочется крикнуть: "Эй!
Где вы были в минуты горя?"

Когда нищим студентом был,
По ночам разгружал вагоны.
Иногда не хватало сил,
До общаги дойти и домом,

До утра был ЖД вокзал...
Здесь я начал судьбу поэта.
Чтобы выжить, мешки таскал,
Иногда, до лучей рассвета.

Много мимо прошло людей,
Разных жизней и судеб столько!
Для стихов - миллион идей...
Сожалею? Да нет, ни сколько!

Я так долго себя искал...
Было всё: нищета, испытания.
Стал Олимпом моим вокзал,
Там поэта обрёл призвание.

Пусть всё это - всего лишь сон,
Жизнь прожив, меньше, чем за сутки,
Буду верить, что вещий он!
Пока еду, с утра, в маршрутке.