777х... Музыкант...

На гитаре, в старом парке, музыкант играл от Бога...
Пел о доле, о бродячей, как трудна его дорога...
Как трагически погибли, и родителей не стало...
И о том, как с малолетки, по стране его бросало...

Детский дом, краюха хлеба, жизнь в борьбе, за выживанье...
О любви, наивной, первой, первый поцелуй, признанье...
Служба, плен, в горячей точке, срок, бежал, из заключенья...
Всё смешалось, в миг колючий, эх судьбы, переплетенья...

Мимо люди проходили, молча слушали поэта...
Со слезами уходили, положив к ногам монеты...
А он пел на крик срываясь, пальцы в кровь, с огнём  играя...
Изможденный и усталый, жизни свою перебирая...

Пыль дорог его скитаний, пропитала всю одежду...
И своим рассказом в песне, людям он дарил надежду...
Не суди, судим не будешь, и люби душой и сердцем...

(А он пел, на крик срываясь, рвались струны, и гитара...
Вместе с песней, в поднеьесье, белой птицей умирала...
А он пел, на крик срываясь, проживая жизнь сначала...
Рвались струны, белой птицей, песня в небо улетала...
А он пел, на хрип срываясь, нет конца, и нет начала...
Пальцы в кровь, порвались струны, и гитара замолчала...)


Шелестит листва деревьев, вечереет, плачет небо...
Ветер трепетно ласкает, боль, израненого тела...
Расплескалась звёздной пылью, жизни нить, душа бродяги...
Закаленная в сраженьи, бьётся в небе, а не снами...
И осыпалась на землю, разноцветными цветами...

В старом парке, одиноко, больше музыки не слышно...
Он уходит, по дороге, в никуда, плащем укрылся...
Силуэт его сгорая, в полумраке ночи, тает...
Как кораблик в океане, его парус изчезает...
И в туманной дымке моря, его парус изчезает...

(Шелестит листва деревьев, вечереет, плачет небо...
Ветер трепетно ласкает, боль, израненого тела...
Расплескалась в лунном свете, жизни нить, душа бродяги... 
И на землю звездопадом, разноцветными цветами...)