Ушедшим...
Друзей, ушедших безвозвратно...
По именам их звать обратно
Нам не дано, из-под креста.
Все чаще, чаще за столом
Мы накрываем стопки хлебом...
За общим с внуками обедом,
Хрустальный заглушая звон.
Все реже, реже достаем
Свои потертые альбомы,
Где лейтенантские погоны
В нас вызывали легкий стон...
Все выше, выше мы летим...
И улетаем не прощаясь,
И в этот мир не возвращаясь,
Что ждет, не знаем, впереди...
7.10.2020
Свидетельство о публикации №120110703814