Ушедшим...

Все тише, тише голоса
Друзей, ушедших безвозвратно...
По именам их звать обратно
Нам не дано, из-под креста.

Все чаще, чаще за столом
Мы накрываем стопки хлебом...
За общим с внуками обедом,
Хрустальный заглушая звон.

Все реже, реже достаем
Свои потертые альбомы,
Где лейтенантские погоны
В нас вызывали легкий стон...

Все выше, выше мы летим...
И улетаем не прощаясь,
И в этот мир не возвращаясь,
Что ждет, не знаем, впереди...

7.10.2020


Рецензии