Баллада о себе - как борзописце

Да есть ли в жизни что-нибудь страшней
и что-нибудь чудовищнее в мире ,
чем средь знакомых книжек и вещей ,
застыв душой без близких и друзей ,
бродить ночами по пустой квартире ...


( Э.Асадов )






Да,по количеству ты первый !
По качеству - не мне судить:
К чему трепать напрасно нервы,
Если не можешь убедить ?

Вполне возможно,ошибаюсь,
Не точку ставя,а вопрос ...
Но я,поверь,не издеваюсь:
Решает не талант,а спрос !

И в этом смысле  - всё нормально:
Обязан день и ночь поэт
Трудиться, - пусть материально
Жизнь говорит поэту - Нет !

...

Да,нелегко порой живётся
Поэту ...  Но о том ли речь ?
Всяк выживает,как придётся,
Порой готовый даже лечь

Под равнодушную систему,
Чтоб удержаться на-плаву,
Слагая на такую тему,
Недобрую стяжав молву,

Что,как Есенин,Маяковский
И недалёкий Мандельштам,
Смысл уяснив от жизни скотский,
Спешить,очнувшись,к праотцам ...

...

Да,ты Шекспира переплюнул,
С Хайямом уж давно "на ты",
Свинью Иосифу* подсунул ...
Но от здоровой ль головы

Обилие таких сюжетов -
И день и ночь - к таким стихам,
Что и Союз Больших Поэтов
Бьёт борзописца по рукам !

...
...

Даётся стих довольно трудно,
Не как всегда,на этот раз:
Наверно,чувствую подспудно,
Что это про меня рассказ ...

А что ? Всё сходится,как вроде, -
Как по количеству стихов,
Так по стихам о сумасброде,
Что каждый сочинить готов -

Лишь только к этому дай повод !
А тот,известно,есть всегда -
Как некий докопаться довод
До ежедневного труда:
 
Коли учесть,что всё ж удобней
Всегда - другого поучать,
Дабы пролезть туда свободней,
Где пребывает только знать -

От той порой литературы,
Что завсегда имеет спрос -
От некоей макулатуры,
Но без ответа на вопрос.

...
...

Тяжёлый стих ...  Весьма,ей-богу,
Когда слагаешь о себе,
Взяв в оборот жизнь-недотрогу,
Увязнув по уши в грехе !

Но он необходим и нужен:
Ибо таких,как я, - не весть ...
К тому ж:читатель наш контужен,
Воспринимая грех за честь ...

Но,видно,никуда не деться
Мне от того,к чему привык ...
Иль покудрявей приодеться
И водрузить на плешь парик

(Чтоб молодые признавали
Плешивого за своего) -
Тогда,глядишь,бы все вкушали
Плоды от древа моего !

Ну,а пока:иду,как прежде,
Дорогой выбранной своей,
Дав время отдохнуть надежде -
В одной из смежных плоскостей ...

Пусть борзописцем величают
Поэта все,кому не лень:
Ибо того не понимают,
Что,тень бросая на плетень,

Не многого,увы,достигнешь,
Слагая в месяц по стишку,
И вряд ли смысл того постигнешь,
Что без начинке к пирожку

Ты - рано ль,поздно ль - разоришься,
В поэзии банкротом став,
Не понимая,что стремишься
К тому напрасно,что без прав

К себе,увы,не подпускает
И близко ...  Поспешай,поэт:
Задержек время не прощает,
Сказав медлительности - Нет !




* здесь:имеется ввиду Иосиф Бродский






07 ноября 2020 г.