Дыханье ночи Подборка стихов 11776

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ДЫХАНЬЕ НОЧИ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11776



   .   .   .
Дыханье ночи
темной и огромной
повсюду превращается
в туман
скрывающий
далекие дома
плывущий за окном
как белая
таинственная пена
и в этой пене
тонут и деревья
и улицы
и даже фонари


и я как ворох
старых желтых листьев
разбрасываю время
по земле
и погружаюсь
в озеро пространства
и вижу как идут
его круги
до края бытия
и даже дальше
за этот край
где ничего и нет


мне главное -
собой остаться в мире
не превращаться
просто в свет и тьму
а жить и жить
не замечая время
как мы порой
не замечаем осень
не замечаем шум
широких крыльев
на юг давно
летящих в небе птиц.


   .   .   .
С чужими жить
людьми - нехорошо
ведь с незнакомым
человеком с улицы
и дня спокойно
ты не проживешь


так трудно жить
всегда
в чужой квартире
в чужом краю
с случайными людьми
ты с ними сам
как будто замыкаешься
в самом себе
и все к тебе неласковы -
дома и улицы
дороги и поля


не уходи
из тех знакомых мест
где любишь
все вокруг -
и дерево у дома
и старую тропинку
за калиткой
синь молчаливую
спокойного пруда
и даже облако
на небе голубом
ты и его
как будто с детства
знаешь
и любишь в путь его
далекий провожать.



   .   .   .
Я никому
не должен ничего
ни рыть могил
ни строить замки
светлые
и ни вести
каких-то посетителей
в свою страну
неслыханных чудес
и делаю я
все что захочу
и только то
что мне
сегодня нравится
и часто
ощущаю себя птицей
летящей вольно
в теплые края
и мне легко
на белом свете жить
как будто я
пушинка в небе синем
и солнца луч
опять меня целует
такой счастливый
милый молодой.


   .   .   .
Ты с миром должен быть
в таинственном общении
вот даже с тишиной
в своей квартире
с туманом белым
утром у окна
со звездами
на черном небе ночью
с своим молчанием
и тихими словами
которые
зачем-то говоришь
и с новым
светлым чувством
красоты
всего вокруг
от облака на небе
до дерева
в твоем большом саду
и до цветка
последнего осеннего
на клумбе одинокой
у тропинки
бегущей
вокруг синего пруда


ты с миром говори
и он ответит
и в этом ведь и будет
твоя жизнь.




     .   .   .
Жизнь тебя слышит
видит
или чувствует…

да слушают тебя
дома на улице
дорожки опустевшие
в саду
высокие деревья
и трава
цветы с красивыми
большими лепестками
живущие на клумбе
как всегда

и они много
знают о тебе
хотя молчат
безлунными ночами
когда колдует
в облаках луна
и обещает
счастье молодое
какого ты
не видел никогда.



   .   .   .
Можешь мне говорить
что я - пыль
и родился из пыли
пылью стану
и ветер развеет меня
по земле
но я чувствую
яркое солнце
и небо
всегда голубое
понимаю поля и леса
и люблю облака
над собой
ранним утром
когда еще спит
молодая весна
и в своей удивительной
жизни ищу я
тропинки
что приводят к покою
и нежной любви
той в которой открыты
все тайны на свете
и весь мир
повторяется
с каждым мгновеньем
чтобы к счастью простому
вернуться опять.



   .   .   .
Ты чувствуешь
что нужен миру
не людям в мире -
миру самому
домам и улицам
деревьям и дворам
дорогам дальним
и полям широким
лесам
в которых есть
твои тропинки
и даже белым
легким облакам
всему на свете
ты зачем-то нужен
и мир тебя
как будто защищает
от тьмы и холода
от горя и обид

откуда он
все знает о тебе…
неведомо -
мир не умеет думать
но может чувствовать
и больше чем мы сами
и может
выразить себя
не в слове и не в звуке
а в том
что существует на земле.



   .   .   .
Ты не можешь
себе запретить
быть таким
каким ты и родился
ведь не может
и дерево
стать по желанью
волной
или облаком белым
и не могут дома
превратиться
в порхающих птиц…
ты не создан
летать или ползать
и ходишь
по этой земли
так спокойно
словно вся она
только твоя
как девчонка
которую ты
в этот радостный день
полюбил.


   .   .   .
Мир тебя любит
словно понимает
что петь ты будешь
о полях широких
и облаках
на небе голубом
о солнце радостном
и воздухе прозрачном
и это важно миру
почему-то
ему так хочется
чтобы о нем запели
волнующую песню
утром ранним
когда опять светло
на белом свете
и хочется
смеяться и любить.


   .   .   .
И уноси с собой
немного леса
шумящего сегодня
на ветру
и уноси с собой
частичку поля
с его цветами травами
и ветром
гуляющим мальчишкой
озорным
бери с собой
и нежную весну
в ее прозрачном
легком белом платье
такую молодую
как подснежник
и милую
как первая роса

и если это будет
у тебя
в душе твоей
и в комнате любимой
ты не умрешь
на свете никогда
и станешь
вечным странником
счастливым
который в мире
свой находит путь
и в полной темноте
ночной и грозной
и ясным утром
молодым
под знаком солнца
и радостной
проснувшейся земли.



   .   .   .
Можешь мне говорить
что я - пыль
и родился из пыли
пылью стану
и ветер развеет меня
по земле
но я чувствую
яркое солнце
и небо
всегда голубое
понимаю поля и леса
и люблю облака
над собой
ранним утром
когда еще спит
молодая весна
и в своей удивительной
жизни ищу я
тропинки
что приводят к покою
и нежной любви
той в которой открыты
все тайны на свете
и весь мир
повторяется
с каждым мгновеньем
чтобы к счастью простому
вернуться опять.


   .   .   .
Ты можешь стать
и каплей
холодного осеннего дождя
луной на небе
темной грозной ночью
и ветром в поле
ясным летним днем
когда цветы смеются
как девчонки
и в гости приглашают
всех на свете
на пиршество
восторженной любви…
все может быть
и ты же это знаешь
но остаешься
сам собой на свете
как в роще сказочной
бегущая тропинка
которая хранит
так много  тайн.


   .   .   .
Есть волны жизни
и когда
они нахлынут вдруг
так бурно и нежданно
пройдут по улице
заглядывая в дом
ты станешь легче
сам себя
во много раз
и все вокруг тебя
окажется танцующим
на вольных гребнях
этих славных волн
которые уносят
так легко и просто
в чарующие
новые миры
и в пене белой
шепчут о любви
слова волшебные
и очень молодые…
увы их
не запомнить
никогда
но и забыть нельзя
если они взлетают
на крыльях в небо
как большие птицы
чтобы потом вернуться
лунной ночью
и принести с собою
чудеса.


     .    .     .
Я - не ветер
который  не  умеет  не  срывая
потертых  шапок  наших  на  мосту
существовать
я  более  спокоен
и  менее  подвержен  тем  страстям
что  хрупкие  застежки  от  стыда
не  просто  расстегнут
но  вырвут  с  мясом
я  в  целом  даже  очень  не  хочу
распоряжаться  тем что  неприлично
люблю  себя
и вскоре  уходя
так плотно  за собой  закрою  двери
что  ни  один  злой  дух  не  прокричит
в  твои  покои  злобное проклятье
и  мир останется  как некогда стоять
пустым  стаканом  на  пустом  буфете.




   .   .   .
Бывает грусть
без видимых причин
и вам тогда
советуют повсюду
бежать к психологу
как будто бы
с повинной
вот как на исповеди
строгой
в старой церкви
священнику
с огромной бородой
но ведь бывает
радость без причин
и тут все
странно смотрят на тебя
с каким-то сожалением
как будто
боятся прямо сразу
все сказать
что смотрят потому…
ну словом - да
нам всем пора
давно уже лечиться
и каждому -
у своего врача…
у гинеколога
уролога дантиста
у психиатра
с лысой головой
иначе нас замучить
могут быстро
болезни наши
так же как грехи
любви и ревности
обиды и печали
веселья без причины
и тоски
всего не перечислишь
что есть в жизни
и отчего нам можно
умереть
в один несчастный миг
на белом свете
где все равно
бывает хорошо
смеяться без причины
или плакать
без справки
у хорошего врача.




   .   .   .
Когда ты сам
не в городе огромном
когда вокруг
поля или леса
и небо ближе
ночью для тебя
со всеми звездами
волшебными живыми
они как свечи в церкви
все горят
до самого утра
пока поют
и ангелы в раю
и души мертвых
свои таинственные псалмы
небесам
которых нам
отсюда не понять
о чем они
кого в них
вечно славят
и он-то слышит разве
как поют
и может сам
тихонько подпевает
как колыбельной
что поет
глухая няня
ребенок подпевает
иногда.



   .   .   .
Жизнь - колыбель загадок
и событий
причудливых и странных
иногда
рождений дивных
чудных превращений
из гусеницы в бабочку
и дальше
в журчание весеннего ручья
в цветение цветка
на поле чистом
и в щебет птиц веселый
ранним утром
и в дуновение легкое
простого ветерка….
зачем все это
снова происходит? -
никто не знал
да и не будет знать
и можно только
жить и наслаждаться
ведь наша жизнь -
она всегда такая
когда приносит счастье
как в корзинке
вам девушка приносит
вдруг цветы
сказав что их
вам утром присылает
один прохожий
с улицы пустой
на вид он очень
старенький и добрый
а кто он -
неизвестно никому.



   .   .   .
Не действиями ты
построил мир
в котором ты живешь
как в своем доме
с высокой дверью
с окнами большими
глядящими на небо
так спокойно
как будто все известно
им давно…
а тем что было
в мыслях у тебя
что твои чувства
утром наполняло
как чашку чая
или молока
от той небесной
сказочной коровы
что бродит по лугам
в раю далеком
и щиплет райскую
волшебную траву…
невидимое жило
в твоем доме
и все дышало в нем
теплом и тишиной
и ни при чем тут
кирпичи и бревна
те из которых
складывались стены
и жестяная крыша
ни при чем
пускай по ней
и бродят ночью
звезды
как странники
с большими фонарями
и меж собой
о чем-то говорят.


   .   .   .
В начале жизни
ты выходишь в поле
находишь в нем
дорогу для себя
берешь котомку
и идешь в свой путь
конца которого
ты никогда не знаешь
и лишь гадаешь
что же будет дальше
кого ты встретишь
где-то впереди
какие будут
странные разлуки
пойдут ли снова
осенью дожди…
ну а потом
ты вдруг увидишь
вдалеке
дверь того дома
из которой вышел
когда в свой путь
далекий уходил
и вновь войдешь в нее
с обратной стороны
чтобы потом
уж больше не вернуться.




   .   .   .
Мы что-то постигаем
в этой жизни
но никому не можем
рассказать
что чувствуем
волшебными ночами
что видим вдруг
с рассветом вдалеке
в широком поле
без конца и края
и никакие
формулы науки
об этом тоже
не дают узнать
ведь все же есть
неведомое в мире
и его чувствует
твоя душа
да только вот
она ведь молчалива
с одними звездами
и говорит ночами
и кто слова ее
сумеет передать.




   .   .   .
Жизнь видит все
что ты сегодня делаешь
и ничего
не спрячешь от нее
ни чувства
ни желания свои
ни самые
заветные надежды
которые
от всех ты затаил…
но ведь она
по разному относится
к тому чего
ты хочешь
иногда
может и дать желанное
так просто
как будто даже
вовсе необдуманно
а может
отвернуться и уйти
совсем в другую сторону
упрямо
так словно есть
и у нее характер
как и своя
особая судьба .


   .   .   .

Я прошу эту ночь
покормить меня с ложечки
сладкой своей тишиной
словно я
очень маленький мальчик
и живу
на окраине мира
со мной рядом
живет только бог
там  где облако
молча спустилось на землю
стоит его дом
белый белый
как будто он весь
из тумана
и не слышен и нем шепот
далекой
и сказочной  жизни
за огромным
стеклянным окном.



   .   .   .

Я оставлю тебя
своим сказочным
озером радости
и игрушки твои
превращу в наслажденье
томительной
ночью восторга
и они сами будут
тебя целовать и ласкать
а не я
если я назову в темноте
твое имя
и открою окно
чтобы голос ушел
в этот мир
где далекие звезды
все видят и знают
и луна приглашает
кого-нибудь
нежно любить.






   .   .   .

Становитесь
такими пустыми
как тот дом
где никто не живет
или комната
что бесконечно пустует
или сад
где не ходит никто
никогда
и зарос он цветами
давно
будто сорной травой
или пруд
где и рыб не бывает
и лягушки
давно не живут
и все будет тогда
проходить мимо вас
в этом жизни
вас совсем не касаясь
как ветер
никогда не коснется
листы
что лежит и лежит
на земле в декабре
под холодным
безрадостным снегом.




   .   .   .

Ты открыла мне тайну
что таится
за шторой прозрачной
и я чувствую
ты уже рядом сегодня
и вчера приходила
и завтра
с восторгом придешь
словно времени нет
и пространство
совсем молодое
распахнулось
для нашей любви.






   .   .   .

В этом мире
таком обнаженном
я вижу тебя голышом
среди трав и цветов
среди чудных
зеленых деревьев
и целую тебя
как никто
не умел целовать
и дарю тебе множество
ласковых очень
игрушек
тех которые
будут ласкать и любить
как живые и добрые
нежные люди.







     .   .   .


Ты был добрым ребенком
не плакал
и часто играл  и смеялся
и возил паровозик
по полу весь день
издавая гудки
а теперь ты
большой  и тяжелый
как камень
и мне кажется
вечно лежишь на дороге
и мешаешь прохожим
пройти
и убрать тебя некому
да почему-то и жалко
словно травы вокруг
так не будут расти
если нет тебя больше
на свете
и дорога уже потеряет
какую -то тайну
если нет на ней камня
такого как ты
неподвижного вечно
мимо которого нужно
зачем-то прийти.
 





   .   .   .

И утро ранее
обычно - время сна
когда никто
проснуться не желает
лишь только солнце
светит одиноко
как желтый
и бессмысленный фонарь
и он один такой
над городом пустым
где все лежат и спят
в своих кроватях
и во дворах
все время бродят сны
и вот они
на улицах пустынных
бегут как тени
молча тут и там
и в небе пролетают
над домами
все те же самые
таинственные сны
и как мне их
поймать
остановить
взять к себе в дом
я больше им  не нужен
они теперь чужие
эти сны
и мне уже
присниться не сумеют.





   .   .   .

Стану облаком
и поплыву над землей
превращусь в ручеек
побегу
по зеленому лесу
полем стану
бескрайним
и буду шуметь
морем чудной
зеленой травы
а когда превращусь
а незаметного гнома
в большом колпаке
с удивительной кисточкой
синей
буду жить
в той пещерке своей
под корнями деревьев
где никто не сумеет
богатства мои
отыскать.





   
   .   .   .

В мире есть
одинокое озеро слез
все приходят к нему
чтобы плакать и плакать
часами
и жалеет их солнце
на небе
жалеет луна
и тяжелые синие тучи
жалеют
и растут рядом с озером этим
цветы голубые
в них всегда отражается небо
прозрачной водой
той которую пьют
незнакомые белые птицы
улетая опять
неизвестно куда
над холодной  землей.





   .   .   .

Вот придет
золотая луна
на высокое черное небо
вот исчезнет
как розовый блин
в пасти вечера
дивный закат
пот появятся слезы росы
белым утром
после бурной
всклокоченной ночи любви
на траве и на листьях
вот душа прикоснется
к таинственным
как привидения
в небе над нами
парящим всегда облакам
и нам снова
захочется жить
и поверить в чудесное счастье
то что мы потеряли
как ключик  волшебный
как-то вечером
в темном
глубоком пруду.

   .   .   .
Ночь пролетела
как большая птица
оставив
сумерки рассвета
стоять растерянно
за маленьким окном
и облака
как будто поезда
везущие
чужую жизнь куда-то
столпились в небе
словно там - вокзал
и паровозный дым
свистки и крики
и провожающих
так много
все с цветами
наверно это
время похорон
а ты один
в своей пустой квартире
она плывет
подводной лодкой
в мире
как в океане
не касаясь дна
в иллюминаторы
заглядывают рыбы
и выпучили
глупые глаза
и ты им машешь
будто  на прощанье
платком
как это делают в кино.


   .   .   .
Я в точности
не знаю ничего
но чувствую
и доброе и злое
и душу ночи
и улыбку дня
и нежность
приходящего рассвета
с луной дружу
а солнце не люблю
оно ведь глупое
и очень часто злое
и все сжигает
как разбойник ловко
и к вечеру
не хочет уходить
ну а с луной
мы любим вновь
друг друга
как много лет назад
любили люди
не думая о счастье
никогда.











   .   .   .

Жизнь приведет к тебе
простое счастье
как будто за руку
весной красивой юной
и так похожей
на твою подружку
которую ты раньше потерял
как мы теряем все
в глухом лесу
и память и надежду
и улыбку
но вдруг встречаем
на поляне чудной
восторженно
счастливую любовь.













   .   .   .

Ты растешь теперь
и на моей ладони
как волшебный
радостный цветок
и становишься
все выше выше выше
словно в крылья
превратились лепестки
а была когда-то одинокой
той дюймовочкой
на маленьком листе
что плыла
по сказочной реке
днем и ночью
и так чудно пела
о своей
таинственной судьбе.



  .   .   .
Дождь ни к чему
и снег пожалуй тоже
и обойдусь
без сказочной зимы
и сам себе
могу устроить  осень
в обычный день
и с раннего утра
ну а  весна
она всегда со мною
и с ней легко
на белом свете жить
когда все девушки
танцуют и смеются
и я дарю им
первые цветы.

   .   .   .
При свете факелов
и днем
при ярком солнце
процессия все шла
в одеждах черных
и псаломщики
пели о любви
и факелы
горели и дымились
и солнце
уходило прочь
с небес
и люди толпами
на вечную процессию
смотрели
и под ноги
бросали ей цветы
и было так
и днями и ночами
пока не стихла жизнь
на всей земле.

   .   .   .
Не надо придумывать
счастье
с букетами пышных цветов
с парадом влюбленных
и морем больших поцелуев
с победой на белом коне
и надеждой
в сияющем небе
бери в руки
маленький синий цветок
дыши на него
и он скажет
всю правду в мире
в котором итак хорошо
без побед
без букетов цветов
и без всех поцелуев
на свете.

   .   .   .
Нарисован наивный рассвет
на белой и  тонкой  бумаге
и далее  - радостный прочерк
пустота
край большого немого листа
и за ним -
оглушительный смех.



   .   .   .
Река всегда плывет
и море
не стоит на месте
оно колышется
как травы на ветру
и небо -
не застывший синий дом
без окон и дверей
оно живое
и  вся земля
уходит из под ног
когда идешь
все время
постоянно
напоминая -
наша жизнь
есть путь
прошел
и растворился
как в тумане
остались
тишина
и тихий свет
в темнеющей дали.


   .   .   .
Печаль на белом свете
значит больше
чем смех
или восторг
она стоит в окне
как уходящий друг
она плывет в реке
как сломанная ветка
и с горки катится
по небу
как звезда
упавшая на землю
словно брошка
подаренная богом
за любовь.


   .   .   .
Вот и все
и поставила точку
душа
в этой сказке
про лето
любовь
и счастливые звезды
что упали уже
на холодную землю
дождем
и погасли
ветер гонит
по темному небу
одни облака
и ладонями снова они
закрывают луну
словно рот
одинокой
скучающей ночи
на которой
написано тушью
что радость ушла
как вода
из колодца
оставленной  жизни.

   .   .   .
И провожают нас
дни серые пустые
как толпы нищих
у больших дорог
и ждут
согбенные печали
как старушки
у старого
и  ветхого крыльца
того пустого дома
где мы жили
когда пришли с тобою
в этот мир.

   .   .   .
Хорошо бы
чтоб жизнь превратилась
в кольцевую дорогу
навечно
где  начало не стало концом
а конец не казался началом
и мы все бы
кружились кружились
на ее нескончаемых рельсах
и мелькали бы станции  Нежность
Детство Юность  Любовь или Счастье
за окном
как в степи полустанки
когда мимо летят поезда.
   .   .   .
Бывает
кто-то скажет:
«вот смотри
я запущу
воздушный шарик
в небо
и он вернется
через день
любовью
моей к тебе
и всех
ко мне и к нам»
и шарик улетает
только завтра
нет ни любви
ни счастья…
просто лопнул
тот шарик  не взлетая
в подворотне
осталась  лишь
одна цветная тряпка
на память всем
что он когда-то был.


   .   .   .
И мне многого
в жизни не хочется
вот не хочется
ехать в чужие
далекие страны
и не хочется быть
вечерами в театре
или же -
на концерте певца
мне не нравятся
тропики
с вечной жарой
и не нравится тундра
и северный полюс
и от жизни я больше
чудес не прошу
не хочу
удивительных
новый событий
приключений и чувств
что закружат меня
как пушинку…

я живу
совершенно один
как бывает
стоит на утесе
сосна одиноко
и мне нравится
эта  судьба.



   .   .   .
Мы остаемся
в мире
не для смеха
не для того
чтобы кого-то
оскорбить
а для любви
для радости
и счастья
чтобы коснуться
голубого неба
и солнце рыжее
так сладостно
любить.


   .   .   .
И если ты не видишь
жизни этой
то кто-то ее видит
за тебя
цветы приносит
милые простые
раскладывает
в небе облака
как белые подушки
для любви
целует солнце
жаркое большое
луну ласкает нежно
темной ночью
до самого рассвета
иногда
и позволяет то
чего боятся
и все отдаст
для счастья молодого
и выпьет
бокал радости
до дна
если ты сам
его страшишься выпить.


   .   .   .
Как удивительно что жизнь
все время молодеет
как будто только утром
родилась
цветы растут все выше
и все ярче
становится на небе солнце
и облака его как дети
обнимают
и ты ведь можешь их
в той нежности
понять
ты сам обнял бы
юную луну
и целовал бы
звезды молодые
но вот живешь все время
на земле
и лишь ночами
долго смотришь в небо.

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и  кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ»,  «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «ЛИТЕРА  НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ»,  «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ»,  «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА»,    «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ»,  «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК»,   «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,  «РУССКОЕ  ПОЛЕ»,   «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД),  «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019),  «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
    В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
     Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
     Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.