Смерть

Мы все подходим поздно или рано,
К черте особой за которой тьма,
Я опишу, чтоб не было обмана,
На столько, сколько хватит мне ума.
Поверьте, эта тема не простая,
И отзывов я лестных здесь не жду,
Но жизнь мая седая и больная,
ПретИт мне описать сию нужду.
Ну я уж постараюсь через силу,
Сквозь страх могильный это описать,
И пару строк под рифмою осилю,
Но мнение свой вам не вязать.
Открыт я буду с вами честь по чести,
Гробы здесь, кости, череп и коса,
И стар и млад - мы все боимся смерти,
И миг тот, когда тухнут небеса.
Нас больше тяготит всех неизвестность,
Что там за тёмной, гранью бытиЯ?
Природного процесса неизбежность,
И строгий наш, всевидящий, судья.
Удары молотка о крышку гроба,
Когда покойник в ящик погребён,
Одолевает нас в душе тревога,
Он в ад попал, иль в небо вознесён?
Нас всех уничтожают эти мысли,
Мы знаем, что придёт и наш черёд,
Теперь читатель мой и ты осмысли,
Что смерть нас на распад всех обречёт.
А будет ли полёт нам пол туннелю?
И лёгкость , некосаемость души?
Я словом добрым вас сейчас не грею,
И вешать не хочу я вам лапши.
Уж смерть страшнА и запах её мерзок,
Накинут с верху чёрный балахон,
От жизни и до смерти, лишь, отрезок,
Мгновение нам разделяет он.
ПустЫ глазницы, коса острА, как бритва,
У изголовья тень её стоит,
Святая не поможет здесь молитва,
И смерть всё ждёт, как свечка догорит.
Уж верно три гипотезы прижИлись,
Одна из них - загробная всем жизнь,
Вторая - мы в растенье превратились,
А третья так - земле вернём чернизн.
Теории одна другой не слаще,
И так, и так - нам больно будет всем,
Но ждёт нас всех одно - земля и ящик,
Уж здесь не надо мудрых теорем.
Не будет здесь не слёз, не толкований,
Сто миллиардов было уж до нас,
От них мы не услышим откровений,
Нам остаётся, ждать свой смертный час.

Вот как помрём, тогда мы и узнаем,
Пока что, кубок жизни выпиваем.