Во мне словно вымерло, выстыло, выдохлось что-то.
А может просто замерло, впало в спячку, спряталась.
Ждёт не дождётся, когда проснусь, найду, отогрею и двинусь дальше.
В путь, туда, куда Макар гусей не гонял, где мало кто бывал...
Крылья? А что, может и крылья. Бумажные. Это ли важно?
Можно даже ползком. Чтоб лёжа на спине смотреть потом в небо.
В небе-синь не объятная, глубина невероятная...
И так, нанизывая слово за словом, свой незамысловатый образ, картину создам.
Краски не ярки, мысль проста, мораль отсутствует...
Сплю. В белом листе, как в коконе.
Тёмные знаки проступают - история ран, се есть шрамы проявленные.
Чуть сгустить атмосферу и... Как этим дышать? Разреженный воздух и тот богаче.
Кто-то плачет.
Я плачу?
Но это давно ничего не значит. И не может быть иначе.
***
© Copyright: Надежда Котори, 2020
Свидетельство о публикации №120110604078
Свидетельство о публикации №120110604078
Рецензии