Фуга

Фуга



Ради памяти друга,
Ради музыки вечной любви
Я затеялся с фугой
И с самим же собой визави
Я ввязался в игру,
И не справился с этой игрой,
Пусть казалось порой,
Что своё я ещё заберу.

А у музыки — нрав.
И она говорит: я не прав.
Не бывает игрою игра.
Так всегда наступает пора
Что есть мочи рвануть от врача —
Молча вряд ли, скорее, крича
Что есть мочи, а значит, навек
Эта фуга в моей голове.

Ради вечной любви.



Под покровом чумы


Как в иссохшую землю уходит вода,
Наши жизни впитаются в поры веков.
Под ветрами гудят ни о чём провода,
И ключей не найти от замшелых замков.

Только старая добрая тётушка смерть
По головке погладит — и нет головы.
Начиная бояться всего не успеть,
Ты на Чёрную речку съезжаешь с Невы.

А на время чумы жизнь не просят взаймы.
И товарищ тебе — только красный петух.
Так молись, чтобы он не потух. Не протух.
С кем ещё ты пойдёшь против тлена и тьмы.



Ударные


Позвони-ка кандалами,
Словно поп колоколами.

Бей в чугунные браслеты,
Чтоб никто не танцевал.
Никого не целовал.

Есть такие кастаньеты,
Что по коже бродит дрожь.

И такие маракасы,
Что до кассы не дойдёшь...

Тает в небе дым творожный.
И от этого тревожно.



Выживший


Отхлебнёт ледяного кефира.
И уставится в чёрную ночь.
И заплачет, запросится лира,
Как последняя дура, точь-в-точь.

И чего б ей не плакать, болезной.
Если ветер гуляет меж струн.
Если жизнью живёт бесполезной.
А любовь угасает к утру.

Если в небо, аккорд за аккордом,
Поднимаются души, д’аккор?
Никуда не летал он «Конкордом».
Никому не орал он «Анкор!»

А теперь — и быстрее, и выше —
Там, где небом становится ночь,
Ледяную он музыку слышит.
Лира с нею не в силах помочь.



Тихие дни


Тихие дни. 
Это смерть опустилась с небес,
Обнимая крылом. 
Нежно.

Тихая смерть. 
Нечем, решительно нечем
Небу заполнить пролом.

Тихая жизнь.
Нежные тихие дни.
Облака не нуждаются в речи.
Облака изначально одни.



Мы будем


Шилом пробило
сердце нацбола.
Он не заметил.
Пёр напролом.

Что ему ветер,
крест и могила,
вирус Эбола,
дней барахло.

Булка. Клеёнка.
Газета «Лимонка».
Шпионская плёнка
засвечена, брат.

Без лишних прелюдий
мы будем. Мы будем.
Мы — добрые люди
у призрачных врат.



Пой!


Будь ты чемпионом средь кайфа ловцов,
Но вызубри песни любви от начала
До всех неизбежных прощальных концов,
Которые рубят, свалив от причала.

Завоет гитара. Мы резко сойдём
С нарезок гармоний, мелодий и ритмов.
Охрипнет любовь под холодным дождём.
Проиграны войны. А значит — и битвы.

Зачем же тогда продираться сквозь тёрн?
Зачем резать пальцы о стёртые струны?
Зачем не желаешь ты быть умудрён?
Зачем разбираешь кровавые руны?

От них не уйти никуда никогда.
Они — как клеймо, как стигматы на коже.
Глаза тебе выжгла твоя же звезда.
И с ней ты уже не увидишься тоже.

А впрочем, я знаю. Я был. Я успел.
Любил — и растратил последнее лето.
Я требую, чтобы ты всё-таки пел.
И sound прошил бы мне сердце стилетом.