Один белый слон

Один белый слон, два белых слона, три… Главное, не спешить. Проговаривать это нужно размеренно и длинно, тогда подействует. Ну что ты будешь делать с этой бессонницей! Пока чем-нибудь занимаешься, буквально засыпаешь. Но стоит лечь, и начинается…
    Вот нужны они мне, эти американские выборы? Нет, нужны, конечно, у нас с мужем дома новостной культ. Ещё то политическое шоу в домашних условиях! Но в этом вопросе у нас удивительное единодушие. Как низко падает у них политическая элита. Таких престарелых и конвульсивных, если не сказать, маразматичных кандидатов в светоче мировой демократии мы ещё не видели. Ну, разве что Хилари четыре года назад. Ну, да бог с ней. Сейчас исход настолько непредсказуем, что интересно до чёртиков, и жаль, что у нас такая разница во времени. Там выборы ещё не начались, а у меня терпение уже кончилось. Но думать ночью о Байдене с Трампом – это уже слишком.
   Ой, про слонов забыла! Наверное, уже двести первый должен пройти. Вместо них кошка в глазах стоит. Только не теперешняя, с перебинтованной культей, ласковая и умная, а ещё та, с полуоторванной  лапой. Забилась за старые доски и кричит человеческим голосом. А я над ней реву нечеловеческим. Обычно я так не поступаю. Бери, и помогай, чего реветь? Но ревела, как никогда. И потом ещё в течение дня. Даже, когда кошку уже привезли из ветеринарки, раньше времени повеселевшую. Фросей назвали, раз лезла, куда не попадя. Не про кошку ревела, а про собирательный образ жизни, страшной и жестокой. И если сегодня она (жизнь) не такая, то завтра будет наверняка. Но об этом тоже лучше не думать. Хотя, как не думать, если теперь кое-кто десять дней возит её на перевязки и уколы антибиотика после ампутации лапки.
    Вместо слонов иногда применяю волшебные строки Есенина. Они для меня - образец необыкновенной пейзажной лирики.
       «Нивы сжаты, рощи голы,
        От воды туман и сырость,
        Колесом за сини горы…»
   Попробуйте прочесть их размеренно и до конца. Идеально, как стеклянная поверхность, по которой скользит что-то, и не может остановиться, ибо нет ни одной шероховатости.
     Боже, что за винегрет в голове… Чёрт, винегрет! Забыла свёклу сварить! А ведь просидела часа три за компом. Свёкла мелкая, сварилась бы за это время. Чёртова поэтесса. Книжку, никому не нужную, стряпала, а о том, что и правда надо было сделать, не вспомнила.
    Какие теперь книжки, кому они нужны? Сплошная гордыня человека прошлого поколения. Нет, ну приятно, конечно, подарить своим «богемникам» с автографом. И девчонкам в Калугу. И подружкам. Нет, всё-таки, тщеславие – двигатель мощный. Тем более, что эта книжка обещает быть посерьёзнее, чем первая. Прошёл всего год, но мне страшно её (первую)брать в руки. Какое детство в свои за пятьдесят! Хотя, похоже, старость – это не про меня. Хи-хи-хи….
  Винегрет на днях уже делала, а вот селёдку под шубой собираюсь. Завтра пока сварю свёклу, пока она остынет... Хотя, нет. Мне же завтра к маме ехать.
   Мама, мама… Как страшно видеть, что она сильно сдаёт. Нет, об этом думать нельзя, нельзя. Иначе до утра не уснуть.
        «Уснуть, уснуть до февраля,
         Проспать и вьюги, и морозы…»
    Сто процентов, написала это во время бессонницы. Может, и сейчас что-нибудь этакое придумать, и уснуть потом от радости?
        «Я так хотела нареветься,
         Но не успела, как назло,
         С чего же так легко на сердце,
         Как будто всё произошло», - один бред в голове.
    Один белый слон, два белых слона, три белых слона…
 Сын вот тоже, надо бы прокапать, но Лену, любимую медсестру, как и любую другую, привлекать – не дай бог! Поликлинику закрыли, всю от пола до потолка дезинфицируют, много вирусников. Ещё к нам домой болячку модную принесёт. Ладно, потерпим. Сынок ещё тот крепкий орешек. Куда там Брюсу Уиллису до него.
    Интересно, сколько слонов бы у меня прошло, если бы я не сбивалась? Стало так смешно, что чуть вслух не рассмеялась. Это уже нервное. Представляю, если муж проснётся от того, что я давлюсь смехом, как бы я объяснила своё веселье? Спихнула бы на буля, Шоню. Мол, он смешно храпит. И почему так смешно как раз тогда, когда ничего смешного нет и в помине. Надо вспомнить кошку Фросю и прекратить смеяться. Даже поплакать можно будет, это гораздо тише, чем смех. Надо просто подумать о чём-то серьёзном. Ага, чеснок пора посадить. С этим глобальным потеплением я скоро буду делать это в декабре. Три месяца ужасной засухи, и вот, наконец, прошли дожди. Завтра же посажу. Дел-то, на час.
    Интересно, а который час? Небось, часа три ночи.
            «Укрылся день под шляпой чёрных крыш,
             Пониже опустил окон вуаль…»
Ладно, пойду в кухню, выпью кофейку, попишу. Может, чего и выйдет. А то слонов жалко.