В больничном...

Мясные, вьючные, слепые,
Порой премудрые, нагие,
В больничном ледяном архиве,
Лежат как камни в зимнем Риме.

Их души топкие болота,
Царапин много на иконах,
Они мой крик, моя работа,
Коплю я их улыбки, стоны...

Бог одомашнен человеком,
Вся жизнь распутица меж снами,
Под коркой ужаса калеки,
Их мою долго я Словами.

Там на проталинах-подушках
Такие очи точно песни,
Живут царями побирушки
В прозрачной кружевной болезни.

В султан волос седых от пота
Скользит луна, наевшись мрака,
В скорбях кипеть моя работа,
Сердце мое для них собака...

Залижет раны и согреет,
Хвостом сердечным всем помашет,
Больница, ужин, вечереет,
Здесь боль наверно счастья краше...

Лаптишки сняв сидит душонка,
Свесивши крылья над веками,
И с неба капает сгущенка,
Больница, боли оригами...

Ведь эта боль моя работа,
Искромсан мир слезами слабых,
Любить чужих почти до рвоты,
Не для земной похабной славы...