Только осенью мысли в таком непорядке,
Что порою пугаешься собственных слов,
Собираешь их, будто в лукошко, в тетрадку
И радеешь за свой небогатый улов,
Но с опаской глядишь – всё как будто чужое
И сулит много позже особенный спрос…
Только осенью всё непомерно большое,
И косые дожди пробирают до слёз,
Вот и ходишь немой неприкаянной тенью,
Оставляешь следы на промокшей земле,
Постепенно себя приучая к забвенью
И готовясь к далёкой, но близкой зиме.
Только осенью мысли в таком непорядке...
© Copyright: Кира Марченкова, 2020
Свидетельство о публикации №120110507602
Свидетельство о публикации №120110507602
Рецензии