Притих Поэт, устал от жизни,
Звенящий голос стал глухим.
Природы сын, певец Отчизны,
Его не радуют стихи.
А где-то в мягкой колыбели
У невысокого окна
Глядит на мать как две недели
Грудное нежное дитя.
И там же детскую кроватку
Совсем невидимой рукой
Качает Муза, шепчет сладко:
"Ты поцелован, милый мой".
Преемственность
© Copyright: Юля Бокарева, 2020
Свидетельство о публикации №120110507589
Свидетельство о публикации №120110507589
Рецензии