но ничто и нигде нас не лечит

от себя я пишу или это мной движут чужие совсем идеалы,
или я занял кем-то осёдланный стул,
натянул на себя не своё одеяло
и случайно под крышей чужою уснул?

от меня ли тот шум, от меня ли вражда,
отвержение общества в целом?
я когда-то любил, я когда-то всех ждал,
а теперь это мне надоело.

я взошёл на гору, я спустился с неё,
и меня охладило росою -
посреди василькового поля стою,
а вокруг всё как будто срубили косою:

ни души, ни души,
тишина, благодать.
хоть совсем не дыши -
ничего не видать.
только слышен вой ветра в опушке,
да ещё вдалеке одиноко стоят беспризорные чьи-то избушки.

и я брёл босиком по разбитой земле,
и надеялся встретиться снова
с тем, кто раньше был в теле моём,
кто был близок так мне,
но для встречи не был он готовый.

спотыкаясь, в бреду, я бежал и бежал,
с бесшабашной надеждой и верой,
что он где-то меня ну конечно же ждал
в полустоптаных туфлях, в пальто светло-сером...

но нигде ни следа, ни намёка на то,
что до встречи остались минуты.
непонятно когда, что или кто
развёл порознь мои с ним маршруты.

всё ушло навсегда,
как уходит вода
из просохшего дна
у озёр или речек.
убегают года, улетают года,
но ничто и нигде нас не лечит.