Поэт

Я порою стишки кропаю,
Каждым словом дорожу,
Иногда других читаю,
За новинками слежу.

Мне поэзия, будто бы воздух,
Для дыхания лёгкого нужна,
Словно живительную воду
Пью её. Она милей вина.

Как люблю я  бегущие строки,
Порождённые мыслью моей,
Мы, по сущности, одиноки,
И делимся тайной своей.

Вот сокровенное и рвётся
Наружу из сердца у нас.
Кто-то читая, смеётся,
Благо, чтиво припас.

И он понимать не хочет,
Что тебя взволновало,
Читает он и хохочет,
Жаль, юмора мало.

А мы всё пишем и пишем,
Душу строкой очищаем,
Мыслью истину ищем,
Радость обогащаем.

Непростое оно, это дело,
Успешно стихи слагать,
Чтобы сердце запело,
И весело ликовать.

Вот и тянем перо к бумаге,
Как классик нам написал,
И нет благороднее тяги,
Всевышний её послал.

Простите меня за возраст,
Не надо писать глупость,
Поэзия - смысл и образ,
Но... не долбанутость.

А порою в стишок заглянешь,
Там и смысла, и образа нет,
Рифмой богат не станешь,
ОЗАРЯЙСЯ, если ПОЭТ.

5.11.2020 года
Карантин. Осень.