Пятьдесят шестая осень

Отработав, как пристало,
От зари и до хрена...
Ты вошёл в свой дом устало,
Нацедил себе вина,
Почесал живот и чресла,
Выпил залпом, крякнул и,
Погрузившись тушей в кресло,
Запустил своё ти-ви,
И когда, как сто старушек,
Ты в эфир мозгой пророс,
Мир, сорвавшийся с катушек,
Покатился под откос.
На экране, словно в домне,
Стали черти плавить сны.
И уже не мог ты вспомнить
Ни народа, ни страны...
Сколько ж раз ты был мишенью,
Выжигая мозг дотла,
Для экранных мельтешений,
Для эфирного бла-бла.
А за окнами хибары,
За кирпичною стеной
Жили псы и чегевары
Из реальности иной.
Той, где слишком мало знаков
Бог оставил, уходя...,
И без счёта автозаков,
Поджидающих тебя.
Но тебе ль, любимцу трёпа,
Знать, как подло мы живём,
Если даже дяди стёпы
Стали орками с дубьём.
Если ныне в кинотеатрах
С грустью смотрит детвора
На украденное Завтра
И пропитое Вчера...


РУССКИЙ МИР


Он беспощаден, как кистень,
Твой мир. В нём страх, что крест нательный.
И даже собственная тень
Тебе здесь кажется смертельной.
По склонам вер твоих и лет,
Голодной злобою налита,
Она всегда тебе вослед
Змеёй струится ядовитой.
И потому - беги, страшись
Её и всех окрестных пугал.
И, гневно ратуя за жизнь,
Рычи, забившись в тёплый угол.
Авось, минует, не убьёт,
Не раскурочит на запчасти...
А там, глядишь и в Новый год
В который раз нырнёшь за счастьем,
И повезёт, и свистнет рак,
Да потекут молочны реки.
А по-другому здесь никак
Не вознесёшься в человеки...


*****


Жизнь, как чаша крепкого вина
Из того, что истинно и ложно.
Невозможно выпить всё до дна,
И не выпить тоже невозможно.
Невозможно, выйдя из нуля,
Из Ничто, из праха или глины,
Тут же сгинуть с карты бытия,
Не отведав капли ни единой...
Так, что даже пусть рука дрожит,
И в хмелю ты можешь быть неистов,
Пей, плюсуй глотками миражи
К полной сумме игреков и иксов.
А, когда допив, отринешь плоть,
Будет ли в том разница, братишка,
Был ли виночерпием Господь,
Или сам  себе ты лил винишко...


*****


Есть музыка неба, есть музыка стали,
Есть музыка длинной судьбы,
В которой, мой друг, даже ноты устали.
Устали в ней нотами быть...
И, слушая их,  в каждом умершем треке
Ты сам превращаешься в дым.
Есть что-то уставшее быть в человеке,
Являться тождественным с ним...
Но, если вам скажут - я умер - не верьте!
Души не печальте своей.
За музыкой жизни есть музыка смерти,
И жизнь продолжается  в ней...


ПЯТЬДЕСЯТ ШЕСТАЯ ОСЕНЬ


И повсеместный дух измены,
И веры рухнувший чертог,
И чувств окисленные клеммы,
Не пропускающие ток
Людской надежды на небесный
И златокаменный дворец.
Страна, несущаяся в бездну.
Страна - изгой. Страна - беглец.
И я в её чумной карете
Несу сквозь сотни тысяч миль
Свой чёрный сон былых столетий,
Как сказ старухи Изергиль.
Несу, пока хватает силы,
Теку, как кровь, в небытиё.
По километрам вен России,
По всем артериям её.
И год, который високосен,
В дороге дарствует, как снедь,
Мне пятьдесят шестую осень
И пятьдесят шестую смерть...