Задумчиво грустит вздремнувший дом…
А за окном – седой ноябрь донашивает осень.
И мы, глядишь, как рубашонку ветхую доносим,
О юности вздыхая, о былом…
А время мчит… Нам есть, что вспоминать:
Родную мать, своей любви неодолимый возглас,
Страна бурлит, Гагарин мчит в неведомый нам космос…
И даже то, что горько вспоминать…
Да, грусть разлита в этом ноябре. –
В политике – мигрень и запахи навоза…
Грустит о прошлом посеревшая берёза,
И только не грустится детворе. –
Ей нечего, пока что, вспоминать…
Не верит нам, что найдена, по случаю, в капусте.
Так отчего ей быть, родной, в раздумьях или грусти,
Когда зовут товарищи играть?!.
Смех разбудил, вздремнувший было, дом
И раскатился по двору подобием гороха. –
Играет детвора, и жить, нам кажется, неплохо.
А погрустить? – Ну, как-нибудь потом…
Нам некогда грустить...
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120110506315
Свидетельство о публикации №120110506315
Рецензии