Время мерно убывает,
Тихо тикают часы.
А художник напевает,
Подвиваючи власы.
Может, это только проза
Окаянных наших лет? –
Или Дюрера угроза
Повторить автопортрет?..
Вот он слышен зальным эхом:
Глухи мастера шаги;
И кафтан запахнут мехом,
Мягкой кожи сапоги.
Привиденья так не ходят:
Этот призрак – кость тверда.
Вот коня ему подводит
Карлик – чёрна борода…
Конь гнедой танцует чутко
И кусает удила…
У Альбрехта под желудком –
Раскалённая игла.
О Дюрере
© Copyright: Владимир Мялин, 2020
Свидетельство о публикации №120110505809
Свидетельство о публикации №120110505809
Рецензии