Н. Рубцову
Тебя считали чудаком
И в спину что- то говорили.
Но умер ты и стал легко
Частицей небыли и были.
И хитроумный иезуит
В своих речах, тебя косаясь,
Не промолчит, но возвестит,
Каким ты был ему, товаришь...
Ну и конечно, чуть дерьма.
Куда ж без этого, родного
На чердаках ты жил, зима
И холод города большого.
А под конец,
Почти венец
И руки милые невесты...
Прости поэт, прости певец
Как плот мы, связанные вместе.
Подкатит водка, муть трико,
Не побороть круженье змия.
Свой путь прошел, ты далеко
А нам еще встречаться с ними.
Поставят памятник тебе,
Твои стихи прочтут старушки.
Но мне все кажется, судьбе,
При жизни делать это лучше.
05.11.2020 12-57
Н. Рубцову
© Copyright: Александр Позгорев, 2020
Свидетельство о публикации №120110504400
Свидетельство о публикации №120110504400
Рецензии