Болдинские свечи

Болдинские свечи.

В квартире заброшенного дома
В поисках забытых кем-то книг
На полке, на больших листах альбома
Нашёл я фантастический дневник.

Я после узнавал, там жил мужчина,
Умерший от пьянства и хандры,
Ему мерещилась повсюду чертовщина,
Загадочные, тайные миры.

В том дневнике записаны рассказы.
Один из них о магии времён.
И стоило коснуться строчек глазу,
Как я был тут же в это чтенье погружён.

«Уж третий день, точнее третий вечер,
Переходящий в ночную тишину,
Я вижу эти болдинские свечи…
И это не относится ко сну.

Скорее это странное виденье,
Иллюзия, фантазия, иль бред.
Всего лишь за короткое мгновенье
Ушёл я в прошлое на много, много лет…


Я приближался к какому-то строенью,
За окнами горело пламя свеч.
Я был невидим, не отбрасывая тени,
Себя, не чувствуя от стоп до самых плеч.

Я оказался в просторном кабинете,
Там человек смотрел куда-то вдаль,
Как будто был один на всей планете,
Храня в себе и радость и печаль.

Он взял перо, макнул его в чернила,
И начал быстро записывать слова,
В глазах сияла божественная сила.
И, закатав подальше рукава,

Он начал медленно ходить по кабинету.
Литое тело и лицо внушало мощь.
Он произнёс: «Помощники поэту
Холера и туман осенних рощ.

Я в заточенье, закрыта мне дорога.
Но вот всего за несколько недель
Я сочинил уже довольно много.
Уже написаны и Выстрел, и Метель.


Онегин мой закончился на славу,
Теперь трагедии из прошлого пишу.
Такое заточенье мне по нраву.
Я как-то здесь особенно дышу.

И если не женюсь, по крайней мере
Я это время в пустую не провёл.
Сейчас все мысли о завистнике Сальери.
Я так и вижу их двоих и этот стол,

Бокал вина и яд, и силу взгляда,
В котором музыка присутствует во всём.
Такому гению и умереть от яда!
Как жаль, что не был с Моцартом знаком…

Я будто слышу этот реквием душою,
Я словно вижу этот тёмный силуэт…
Пусть жизнь по времени сложилась небольшою,
Оставил в мире музыкант громадный след!»

Зрачки блеснули, вернулся он к бумаге,
И снова потянулся след чернил,
Как будто в каждом, пройденном им шаге
Он образы событий находил.



Всё растворилось… Остались только свечи,
Да и они исчезли через миг.
И вот, подряд уже который вечер,
В компании вина, свечей и книг


Я вижу этот облик хладнокровья,
И вместе с тем горячность и порыв,
В улыбке простодушье и здоровье,
Во взгляде и небо и обрыв…

Я сумасшедший, идущий сквозь столетья,
Безумец, Пушкина увидевший вблизи!
Пусть буду в одиночестве стареть я,
И кончу жизнь в попойке и грязи.

Я точно знаю – это только двери,
Там ждут за ними другие времена.
Я в это безгранично верю.
Мы в сон приходим из другого сна…»

Рассказ закончился. Всё просто и всё кратко,
Как завещал великий наш поэт.
Находку, как случайную загадку
Я потерял, её пропал и след.


Быть может выронил, я точно не уверен,
Но я рассказ запомнил наизусть.
Я был тогда растроган и растерян,
В груди своей испытывая грусть.

Таких историй, кажется, немало.
В реальной жизни мистики полно.
Но главное, чтоб память не пропала,
Не канула, безмолвствуя, на дно.