Я не писал четыре года..

Я не писал четыре года,
Но что произошло вчера?
И кем ты стала для меня?
Моя постылая свобода…
Когда-то я был полон ею,
Мечтал, и упивался снам,
Она взвивала над землею,
И я додумывал все сам.
Взлетал под тьму воображения,
И падал, на реальность ног…
Врезая в мысли впечатления,
После которых я умолк…

Я не жалею, нет, нисколько.
И уверяю, что счастлив!
Насколько это мне возможно,
На что хватает снов и рифм.

Но что произошло вчера?
Что пробудило ото сна?
Когда в минуту, замерев,
Смотрела. Тихо. На меня.
А я искал в слепящем взгляде,
Ни то надежду, то укор
Иль новый равнодушный взор..
Как прежде, как тогда, как было,
Уже со мною много лет, тому назад…
Но снова, возвращаясь к нам,
Я не увидел! Не познал!
О чем твой нежный взгляд молчал?
О чем приятнейше томил он,
Быть может, лишь надеждой мнимой,
Что сам себя околдовал,
И сам своей душе солгал…
Но как я мог узнать ответ,
Когда вопроса даже нет!
Он просто, в воздухе витает
И сам собою забавляет
И отрезвляет, гонит прочь
Все то, что может нам помочь.

Души, чернеющей и скверной
Ты светлый, чистый силуэт.
Имя - взлелеяно надежной
Какой не знал я много лет…
Добро, улыбчивость, наружность,
И свежий взгляд на тишину,
Все, наполняет глубину…
И поразительную нужность!
Оберегая мой сосуд,
Души пустынной пересуд.
"Мираж", утерянный богами,
Судьей ты будешь между нами,
Тебе вверяю я судьбу,
И слабость, и игру мою…
Ты – лучик света и огня,
Ты - сон, и мысли, и хандра,
И счастье, и беда моя.