Месяц может ранить город,
Остриём порезав небо,
И прольётся тёмный купол
Звездной кровью голубой.
Месяц надвое расколот,
Он таким красивым не был,
Шил из туч кудрявых кукол
И дождем пускал на бой.
Куклы - мелкие дождинки,
В рукопашную по луже
Шли, и радужная плёнка
Накрывала их тела.
Как Ацтеки, Майя, Инки,
Не познав зимы и стужи,
Испарялись капли звонко
От рассветного тепла.
Месяц таял и пломбиром
Растворялся на утёсах
Гор, что резали покруче
Синеву знакомых мест.
Месяц умер, а над миром,
Бог-Ярило жёлтый посох,
Доставал, стирая тучи,
Под гуляния невест,
Что гадали на судьбину,
Искупавшись без сорочек.
И кричали: "Я не струшу!" -
Где-то рядом женихи.
Месяц гнул тугую спину
И желал мне тихой ночи,
Остриём поранив душу,
Чтоб забрать её грехи.
06.10.2020
Антон Батанов
Месяц
© Copyright: Антон Батанов, 2020
Свидетельство о публикации №120110403696
Свидетельство о публикации №120110403696
Рецензии