Эта осень, теплая, больная,
Раскидала нас по сторонам,
Золотом осенним осыпая,
Тишиной ступая по коврам.
Не кружась, как раньше, по паркету
Из кленовых листьев вырезных,
Не даря кудрявому поэту
Вечных строк, до боли дорогих.
И не карнавал венецианский
Закружил под масками гостей,
И не королевский, а мещанский
С множеством обличий лиходей,
На кого-то нагоняя страха,
Вышагнув на волю их тени.
Для кого-то – и петля, и плаха,
Для кого-то стены лишь одни.
Мы давно не прямы, а горбаты
В спуде необузданных страстей –
Не злодей, мы сами виноваты
В вечной безрассудности своей!..
Эта осень, теплая, больная...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120110402081
Свидетельство о публикации №120110402081
Рецензии