Синдром Маяковского

Стокгольмский синдром переходит порой в Московский,
Порой ночной, когда красной луной проходит канатоходец.
Когда проснулся в вагоне метро на станции Маяковского,
И вышел наверх, на Новый Арбат, к магазину "Мелодия".

Арбат и умелый арбитр, и старой Москвы аорта,
Энергию жизни моей вдыхает и выдыхает.
Пытаюсь сказать ему и сам не пойму - какого чёрта? -
Никак не возможно иначе, чем просто стихами.

Наверное ритм не даёт скатиться к патетике ложной,
Когда - пораскинь мозгами - и жизнь, и страна другая.
Наверное, это и есть тот самый синдром заложника,
Как будто с женой в разводе, а сердце не отпускает.

И ночью выходишь, куришь, опять ложишься с третьими петухами,
И снятся вокзалы, базары, армейские переговоры по рации.
Наверное, так и не смог уснуть дворянин российский в каком-то Шанхае,
И дух его ходит вокруг, и, с усмешкой: "Так кто из нас в эмиграции?"

Стокгольмский синдром переходит порой в Московский,
И водку назвали не зря любовно "казенкой".
И вдруг понимаешь логику выстрела самого Маяковского:
Помилован? Нет, в родных пенатах казнён ты.


*
от http://stihi.ru/2020/11/04/77