XVII
Ноябрь. Паскудная погода.
Народ в тоске и взаперти...
Мы поглумиться над уродом
Желаем способы найти.
Вот тридцать витязей ехидных,
Желая бить клопов постыдных
(Короче, гарцевовалять),
На Самиздат спешат опять.
Там бегает бездарный Мойша.
Себя поэтом объявив,
Стишаток кучу навалив;
Дурак давно уж сел в калошу;
Кричит, фиаско не смущён:
"Я навалю ещё! ещё!.."
XVIII
Народ над Мойшею смеётся,
А он кричит и верещит
И в мелкой судороге бьётся:
"Пусть я анальный, но - пиит!
Антисемиты! кодла! быдло!.."
Ах, Мойша глупый. Как обидно
Тебе, должно быть, верещать;
Порой выхватывать леща;
Претерпевать уничиженья;
Страдать хворобой половой;
Долбиться в стену головой;
Но знать в моменты просветленья:
Тебе, как это ни смешно,
Не стать поэтом всё равно.
Утерянные строфы из Онегина
© Copyright: Олег Водкин, 2020
Свидетельство о публикации №120110410262
Свидетельство о публикации №120110410262
Рецензии
Ах, эта бессмертная онегинская строфа!
Готов читать хоть километрами... ;)
Флинн2 05.11.2020 10:17 • Заявить о нарушении
Готов читать хоть километрами... ;)
Флинн2 05.11.2020 10:17 • Заявить о нарушении
Ну, коли так - ждите крупную форму: полноценный роман уж зреет ;)
Олег Водкин 05.11.2020 11:44 Заявить о нарушении
Олег Водкин 05.11.2020 11:44 Заявить о нарушении